Как-то  Контркультура и сопливый Рок-н-ролл встретились.

        Никто не знает когда точно где и как это произошло. И врядли теперь отыщется  тот дьявол (а возможно и ангел) который когда-то держал им свечку.

         Но эта порочная, вечно пьяная и обкуренная блудница Контркультура и сопляк Рок-н-ролл: этакий долговязый, прыщавый придурок с  набриолиненным коком, в пиджаке с широченными подкладными плечами и новеньким «Стратокастером» подаренным папой на день рождения – гитарист из школьной группы – каким-то образом встретились и умудрились заняться тем, чем без «резинки» им  заниматься не следовало вовсе. И произвели на свет пацана по имени Рок.

  И этот пацан по имени Рок быстро рос, взрослел и мужал. И скоро стал Великим Воином Роком. И этот Великий Воин Рок собрал под свои знамёна Великое Воинство, состоящее из Славных Воинов.

        Это не всегда были добродетельные и добропорядочные молодые люди.                                                                                                                      Утверждать подобное было бы нечестно несправедливо и даже нелепо. Также нелепо, как и требовать у огнедышащего вулкана, заткнуть свою источающую лаву и пепел глотку и никогда её снова не раскрывать. 

        У этих Славных Воинов пороков имелось больше, нежели блох у самой захудалой дворняжки.                                                                                      И не всегда эти Славные Воины вели себя достойно: с точки зрения морали, норм поведения благопристойного благопорядочного ханжеского и лицемерного буржуазного общества. И, пожалуй, их умению прожигать жизнь (жить быстро и умереть молодыми) позавидовал бы любой самый удалой пират Карибского бассейна. Включая самого Леграна, Бразильца Рока, Льюиса Смита,  Дрейка, Моргана, Титча, и все их экипажи вместе взятые.

        И не всегда у этих Славных Воинов получалось  устоять на ногах на сцене и не грохнуться на пол во время исполнения  соляка после доброй дозы или запредельного количества влитого в себя перед концертом крепкого пойла. Или, скажем, усидеть за ударной установкой и точно держать ритм, не лажаясь: не забегая вперёд и не сползая назад под недовольный рёв осатаневшей толпы слушателей.

        И не всегда им удавалось на разгульной пирушке после концерта остановиться в количестве выпитого  у той черты, которая приличествует молодому джентльмену и не припечататься пьяной либо обкумаренной (либо и то и другое одновременно) мордой об стол, так, что назавтра перед съемкой на телевидении разбитая рожа не походила бы на синюшный кусок протухшего мяса.

         И не всегда проснувшись после забойного гульбария этот Славный Воин узнавал сонную (сонные) рожу (рожи) подружки (подружек) лежащей (лежащих) рядом. И не всегда Славный Воин мог вспомнить имя (имена) подружки (подружек) лежащей (лежащих) рядом.

         И не всегда на галантный вопрос своего бас-гитариста: «Джим, вонючий урод!  Это ты скотина  добил косяк только-что лежавший здесь?  Ты грязный ублюдок. Там оставалось ещё на две затяжки». Великий воин заметивший, что выпавший из ослабевших рук своего обдолбанного «боевого товарищ» косяк мирно покоится на полу, а  этот придурок просто не видит его по причине глухой обкурки, поднимал косяк и галантно протягивал его страждущему. Нет. По большей части после этой учтивой, но несколько экспрессивной речи к открытой челюсти «боевого товарища» стремительно приближался кулак Великого Воина Джима, а то и носок его ботинка или сапога.

        Да так происходило не раз. Но всё же….

        Это не умаляло истинное достоинство Великих и Славных Воинов Рока. Поскольку верно сказано: кто не без греха…. И в большинстве своём это были Великие  Люди. И в их груди бились (по большему счёту) пламенные горячие неравнодушные сердца. И в их жилах текла кровь, а не моча. Такая же горяча кровь как их сердца.

        И в битве с врагом – ханжеским пуританским бездушным обществом потребления они резали в кровь свои горячие сердца и души. И кровь вскипала и испепеляла их сердца. И от сердец этих Великих Воинов оставалась только пригоршня пепла….

        Но это был Волшебный Пепел. И этот пепел, разлетаясь по миру, заставлял биться в унисон новые и новые неравнодушные сердца, созывая под знамена Великого Рока всё новых и новых Великих Воинов. Высекая из гитар всё новые и новые великие риффы, а из барабанов  всё более и более ускоряющиеся и усложняющиеся ритмы.

        И эти риффы, и ритмы, и те слова, что вылетали из орущих осипших глоток вокалистов и растворялись в бескрайнем небесном просторе, меняли мир подобно трубам Иисуса Навина под Иерихоном. Очищая его словно от заскорузлой скорлупы от всего наносного фальшивого мелкого чёрствого жестокого.

       И мир становился другим.

       И с миром другим становился ты.

    И ты начинал понимать, что можно просто жить. Учиться. Работать.  Любить.  Дарить цветы. А не смотреть в прицел штурмовой винтовки широко открытыми от страха глазами, судорожно ища дрожащим пальцем спусковой крючок, вспоминая в полубреду, дослан ли патрон в патронник и снял ли ты вообще винтовку с предохранителя.

       И  ты вдруг осознавал, что можно  получать кайф не только от того что на твоём счёте  оказалось больше  ещё на несколько тысяч «баксов», или сегодня ты купил новую «тачку». А просто от того что теперь  на небе ласково светит солнце, и рядом с тобой классная девчонка, и губы у этой девчонки такие нежные, и ваши глаза так близко, и в её глазах столько тепла и любви….

       И ещё ты, наконец, то  честно признался себе, что твой сосед, чернокожий пацан Джимми, которого в одиннадцать лет выгнали из школы за то, что он прикоснулся на уроке к руке белой девочки тысячекратно талантливей тебя.  Джимми в свои пятнадцать уже лабает на гитаре как бог во взрослых группах, а ты всё ещё никак не можешь нормально выучить простенький рифф старика Билли Хейли.  И ты очень хочешь дружить с этим пацаном Джимми, но это не возможно, потому что твой папа не любит «чёрных», и натруженная  рука у твоего старика достаточно тяжёлая, а кожа на твоей заднице достаточно нежная.

       И самое главное, что ты начинал понимать, встав под знамёна Великого Рока – вы все такие разные живёте на очень маленьком «Третьем камешке от солнца» под названием Земля. И этот «маленький камешек» надо беречь. И надо беречь всё, что живет на нём. Включая самую последнюю травинку и беззащитных перед безумной мощью человека «братьев меньших».

      И что порох, напалм, термит  и атом не лучший способ решить проблемы.

Рок-сказке конец.